# Thrène I

Jan Kochanowski

> Utwór opracowany został w ramach projektu Wolne Lektury przez fundację Wolne Lektury.

Ô du sombre Héraclite immortelles douleurs,
Du plaintif Simonide accents mouillés de pleurs,
De tous les malheureux cris d'angoisse et d'alarmes,
De tous les affligés plaintes, sanglots et larmes,
Tous, tous, accourez tous, et m'aidez à pleurer
Ma fille, dont la mort vient de me séparer,
Ma fille, mon trésor, dont elle a fait sa proie,
M'enlevant à jamais mon espoir et ma joie.
Tel un serpent avise un nid dans un buisson;
Il fond sur les petits et d'un gosier glouton
Les dévore… La mère accourt à leur défense:
Elle crie et cent fois sur le monstre s'élance
Mais en vain: le cruel à son tour la poursuit;
Pauvre mère! À grand'peine elle-même s'enfuit!
Mais que sert de pleurer, me dit un sage austère?
Eh! par le dieu vivant, rien ne sert sur la terre!
Tous nos efforts sont vains. Nous cherchons à tâtons
Le bonheur, mais au deuil partout nous nous heurtons!
Qui dira s'il vaut mieux écouter sa tristesse,
Ou vaincre la nature et se dompter sans cesse?